管廊里的黑暗稠得能拧出水来。
不是那种纯粹的、安宁的黑暗，而是浸满了铁锈、机油和经年潮气的浊暗。空气黏稠得呼吸都需要用力，每一次吸气都像把冰冷的湿棉花塞进肺里。只有远处那规律性的“咚——咚——”滴水声，像这地下迷宫里某个沉睡巨兽的心跳，固执地证明着时间还在流动。
塔格侧身从入口缝隙滑进来，动作轻得像一片落叶飘落水面。他肩头带着外面雾气留下的潮湿，脸上那道在东区留下的擦伤已经结痂，在昏暗中像一道暗红色的蚯蚓趴在颊边。
“雾还没散。”他的声音压得极低，几乎被滴水声吞没，“但‘影子’的气味淡了。西北方向那股灼热感还在，但稳定了，不像在战斗。”
他说的是巴顿。那个用一场近乎自毁的爆发为他们引开追兵，自
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